El gran Ludwig van

Donde el bloggista le da la espalda a la inflación y se refugia en el mundo de las formas

Se estrenó hace poco por Lima la película Copying Beethoven con Ed Harris en el papel protagónico, pero a la luz de la estadística de Metacritic, ningún impulso mayor que el de mi flojera me animó a verla. La que sí vi hace años fue Inmortal Beloved que resultó un fiasco tremendo para mí, sobre todo porque a Gary Oldman se le dio por ser Gary Oldman en The Professional y cada pieza de Beethoven tenía el halo de ser el soundtrack de una potencial balacera. Por supuesto, cualquier atisbo de romance terminó siendo en esta película completamente inverosímil. Pero la música triunfó a pesar de la dirección.

No sé dónde leí que era muy complicado hacer una película sobre Beethoven con éxito, porque la biografía de Beethoven no se prestaba para un argumento suficientemente atractivo. La suya fue una gesta más bien psicológica, interna, mucho más asociada a la musicología, por decirlo de algún modo, y a poner a prueba los límites de las formas que conoció en su tiempo -y que expandió tanto que incluso hoy algunas piezas de su último período son difíciles de escuchar- que a grandes actos personales o públicos. Nunca fue considerado un wunderkind, empezó tarde a componer en serio, conversaba con sus amigos usando unos cuadernitos y no tuvo mucho éxito con las mujeres.

Que es, digamos, lo contrario del "mito" mozartiano popular, bien cuajado en la película de Milos Forman, que aunque nunca tuvo la intención de ser un recuento fiel a la historia, sí cogió algunos temas con los que el público pudo identificarse: el espectáculo del niño prodigio, la contradicción entre la belleza de la música y la ramplonería del músico, la vida breve con momentos gloriosos y homicidamente envidiados -por Salieri, hoy bastante reivindicado como compositor- y un final con muerte en fosa común que nos deja la pregunta de qué cosas más hubiese hecho Mozart de no haber desaparecido tan joven. La película de Forman es una maravilla, pero quizás lo sea porque reduce las cosas a unos cuantos elementos fáciles de distinguir, a unas cuantas oposiciones que funcionan tan bien.

Por su lado Beethoven, a ojos populares, sólo tiene un par de cosas que mostrar: su sordera (¡cómo pudo componer estando sordo!, nos preguntamos) y ese vago humanismo supuestamente encumbrado en la Novena Sinfonía. Y ambas cosas no dan para mucho en una película. ¿Hay algo más solitario e introspectivo que la sordera o algo más abstracto que un término como "humanismo"?

(Aún así hay algunas películas más sobre Beethoven: Abel Gance -el mismo de la apabullante Napoleón- hizo un par: La décima sinfonía (1918) y Un gran amor de Beethoven (1936), pero no las he visto.)

Escribo, por supuesto, como mero aficionado y prestándome algunas ideas. Desde que leí la biografía de Maynard Solomon hace algunos años -obligado porque quería poner en orden todas las cosas que había escuchado-, Beethoven es para mí este cliché: el punto más alto del genio artístico humano. Mi admiración no cesa. Si algo hay que llevarse a la isla, es algo de este patín. Ningún libro, ninguna película, ni nada, se le compara.

Y este post podría servir para lanzar una botella al agua y convocar a esa gente que escucha esa música muy mal denominada "clásica". Como dije, soy un aficionado, porque avanzo a paso de tortuga, acopiándome de a poquitos y título a título, por lo menos lo más básico. Y avanzo a paso de tortuga, además, porque esta música demanda un huevo, de concentración y de tiempo. Escucharse (bien, claro) todas las 32 sonatas para piano de Beethoven no más es como leerse el ciclo completo de En busca del tiempo perdido. Pero, ¿quién está apurado?

Hay varios blogs por ahí de música clásica. Pero mi favorito es el del crítico del New Yorker Alex Ross, que se titula "The Rest Is Noise", porque no le hace ascos a la música popular y es un buen puente entre ambos mundos, si es que a alguien por ahí le cuesta pisar el terreno estando de uno u otro lado del Rubicón. Ross está por sacar a la venta su primer libro sobre la música en el siglo XX. Hoy mismo me lo pido por Amazon.

En fin, desde ahora y de cuando en cuando también postearé algunas cosas que me parezcan buenas de escuchar y compartir, que son muchas. Para empezar: el primer movimiento de la sonata para piano no. 26, conocida como "Los adioses", Op. 81a. (lamentablemente lo que encontré no consigna intérprete, si alguien lo sabe se lo agredeceré, además de felicitarle el oidazo. Pensé que era Brendel, pero no tengo idea. La próxima vez subiré mi propio material). Aquí el momento cultural: